Zona fake

El esnobismo dark y el nuevo Felipe Pinglo

En una entrevista de El Comercio, la escritora Montserrat Álvarez responde a la pregunta de Enrique Sánchez Hernani "¿qué detestas de un poeta?". Dice Álvarez:

"Que se llame poeta y dé más importancia a cosas extrapoéticas como andar haciendo lobby, pidiendo que le hagan publicherris, manipulando su condición de ser marginado por género, como se dice ahora, o por edad, que son cosas envilecedoras, muy de gentecilla. La poesía no es un asunto de negociación, de diplomacia ni política. La poesía es un destino".

De acuerdo. Si es detestable el poeta-mendigo, el poeta-publicista de sí mismo es lamentable, como el poeta-relacionista público, el poeta-marginal que exige premios, el poeta-transa. No menos lamentable es, y se le pasó a la escritora, el poeta poseur, el posero, el que escribe cuatro líneas y las llama geniales, el que pregona su talento, se bautiza elegido, se señala a sí mismo como distinto a los demás.

Es una actitud bochornosa y que nunca dejará de sorprenderme: conozco escritores que han producido novelas extraordinarias de varios centenares de páginas y que alardean de ello menos que otros que han escrito un haikú ridiculón y mal parchado de palabras previsibles, y que circulan por jirones y plazas con un cartelito de "llámenme poeta y mírenme distinto porque vivo en estado de gracia o en estado de infierno", colgado en el pecho.

Es cierto: en el medio literario peruano hay más poses que en cualquier ejemplar del Kamasutra, y la pose de genio predestinado y malentendido no solamente es la peor, la más frecuente y las menos tragable, sino además la que menos se molestan los poetas en satisfacer con argumentos suficientes.

Montserrat Álvarez no es en eso distinta de tantos otros: confiada en que su obra es imperecedera y que su escritura la distingue y la pone por encima de aquellos que se atrevan a criticarla --la "gentecilla", los que "no tienen poesía", los "pobre buitres", como los ha llamado a todos, sin molestarse jamás en mencionarlos--, Álvarez cree que cada vez que ella junta papel y lápiz produce discursos sagrados, incontestables, indestructibles y naturalmente superiores a cualquier crítica que se les plantee. Piensa en su poesía como dios pensaría en sus monólogos divinos: palabra escrita en piedra, inmarcesible.

A mí, si se me permite la observación, la poesía de Montserrat Álvarez me parece tópica, sordomuda, superficial y efectista. Si en un mundo anacrónico Felipe Pinglo Alva tradujera al español las canciones de Billy Idol, tendrían que sonar como suenan los poemas de Zona dark: línea por línea de falsa sabiduría adocenada y lugares comunes, metáforas previsibles, ritmos somníferos, invocaciones semimalditas, sintaxis de cartón y léxico parapléjico, todo con un tufillo de esnobismo muy Fundo Pando a fines de los ochentas, principios de los noventas, muy consumido y hecho trizas por los años.

Álvarez no es ni nuestro Baudelaire ni nuestra Pizarnik ni nuestro Francois Villon: en el mejor de los casos es nuestro Jorge Isaacs vestido de Johnny Rotten, nuestro Alice Cooper wannabe, y una demostración exorbitada de hasta dónde puede ser estridente el esnobismo y volverse icónica la pose que camufla el vacío total.

¿Cómo llega Álvarez a su estado actual, en el que sus visitas al Perú se llaman "giras" y sus palabras se citan como versículos de la Biblia? Eso ya no es responsabilidad de ella, sino del ambiente literario limeño, tembleque como un sonajero, tan dispuesto siempre a prosternarse a la primera oportunidad e inclinado más al circo que a la simple lectura.

Foto tomada de aquí.