Diabólica ironía

Walt Disney en Auschwitz

Dinah Gottliebova fue una judía de origen checho, deportada a un ghetto a principios de los años cuarenta e internada en Auschwitz poco tiempo después, junto con su madre. Era pintora, con formación académica y un talento especial para los retratos.

Ese talento fue descubierto un día por el doctor Josef Mengele, entonces director de uno de los cuarenta campos satélites de Auschwitz, uno conocido como el Campamento Gitano, donde Mengele empezaba su triste récord de experimentos ejecutados sobre cuerpos de prisioneros vivos.

Mengele comisionó a Gottliebova para que pintara retratos de un número considerable de gitanos --mujeres y hombres--, pinturas que el carnicero alemán proyectaba incluir en un libro que reportara sus hallazgos sobre genética y transmisión de rasgos raciales. Gottliebova pintó esos retratos de individuos sometidos a pruebas inhumanas; pintó sólo sus rostros, con gestos neutros y miradas ausentes.

Gottliebova, que sobrevivió a Auschwitz, y reside actualmente en los Estados Unidos, recibió otra comisión en esos mismos años: pintar murales en las paredes del campo, murales que representaran diversas escenas de películas de Walt Disney.

En ese entonces, las películas que habían hecho famoso a los estudios Disney en todo el mundo eran Blanca Nieves y los siete enanos, Pinocchio, Fantasia, Dumbo y Bambi: esas eran las imágenes que Gottliebova tuvo que pintar en los muros del lugar más infernal y sangriento de la historia europea y quizás de la historia universal.

Este no es un dato conocido para muchas personas: en Auschwitz, en los años en que funcionaba como campo de concentración, había un museo, donde se exponían objetos arrebatados a los prisioneros, y obras de arte que algunos internos eran forzados a diseñar, siguiendo las normas del arte aprobado por los nazis: realismo heroico, romanticismo derivado de leyendas germánicas, cosas de ese tipo.

El museo era un coto cerrado dentro de otro. En él, algunos presos aprovechaban los materiales de que disponían para pintar, secretamente, cuadros que describieran la realidad del campo de concentración: los enfermos, los deshechos, los mutilados, las mujeres violadas, los niños esqueléticos, las alambradas teñidas de rojo, la vileza de la muerte en vida. Pintaban esas cosas y las escondían entre las paredes, debajo de una mesa, tras una viga en el techo. Algunos fueron capaces de contrabandearlas hacia el exterior.

Eran artistas con la vida robada por la máquina asesina del nazismo, obligados a pintar escenas de felicidad infantil sobrepuestas a la miseria del mundo real: el arte como engaño. Pero también eran artistas capaces de retratar el horror de ese mundo, y obsedidos por la intención de que tal realidad fuera conocida más allá de los límites de su infierno: el arte como develación de la verdad.

Nunca el oficio de artista fue más demoniacamente irónico que en Auschwitz.