Sandra Bullock, la borgiana

Hace años que a Borges, en Hollywood, lo diluyen, lo pasan por agua tibia y le sacan las espinas como a un vulgar lenguado platense, si tal cosa existe.

Lo han hecho en películas que no se resignan a perder la dignidad y un cierto barniz culturoso, como The Matrix y sus retoños, y también en otras que, quizá porque sí renuncian al aire intelectual, caen menos espesas, como Total Recall, la aventura interplanetaria que el holandés Paul Verhoeven filmó con Arnold Schwartzenegger y una, entonces, jovencísima Sharon Stone.

Desde la ciencia ficción hasta la intriga política y el Holocausto, diversos temas han merecido del cine tratamientos borgianos y seudoborgianos (están también las plausibles pero casi ininteligibles adaptaciones de Alex Cox y Bertolucci). Faltaba un género, al menos, según mis cuentas: la comedia romántica.

Difícil, pero no imposible: Alejandro Agresti, un argentino a quien conocíamos por una dulcísima y oficiosa, pero no interesante, historia de amor infantil (Valentín) y por la adaptación de Una noche con Sabrina Love, se ha internado en el mercado hollywoodense con una comedia romántica protagonizada por dos megaestrellas de la taquilla, Sandra Bullock y Keanu Reeves (el segundo es tan malo, que la primera parece una actriz extraordinaria en esta cinta).

La película se llama The Lake House (La casa del lago), y no hace falta nada más que los primeros cinco minutos, o, para tal caso, el trailer de la cinta, para darse cuenta de que tras la historia de amor entre un hombre y una mujer que habitan tiempos distintos se esconde la idea básica de El otro, el célebre cuento borgiano del anciano que se encuentra consigo mismo en su juventud. Incluso hay una escena con ambos protagonsitas sentados en una banca que está en dos tiempos diferentes.

La película es digna de ser olvidada de inmediato, pero no así el fenómeno de Hollywood invirtiendo en películas americanas dirigidas por cineastas latinoamericanos: al brasileño Fernando Meirelles, de Ciudad de Dios, se le dio la dirección de The Constant Gardener, con resultados más que apreciables; al ecuatoriano Sebastián Cordero, el autor de la cinta más exitosa en la historia cinematográfica de su país (Ratas, ratones, rateros) se le financió Crónicas, una muy dura y muy interesante mirada a la violencia social y la justicia pueblerina ante la incapacidad de las leyes en América Latina, con el brillante John Leguizamo como el periodista corrupto que acaba lapidado por una turba; ya antes, el mexicano González Iñárritu y su gionista Guillermo Arriaga, los cerebros de Amores perros, crearon 21 Grams en la máquina hollywoodense. Y parece que se vienen varios más (de los que, quizá, algún comentarista informado nos pueda dar razón).

Lo interesante es que, créase o no, ese movimiento viene perfilando un hecho casi insólito en Hollywood, incluso más significativo que lo sucedido en los años treintas y cuarentas con la convocatoria de cineastas germánicos a trabajar en California: los nuevos directores están llegando a Hollywood sin abandonar sus estéticas, ni sus temas, ni sus personalidades autoriales: 21 Grams era de hecho un ladrillo más en una trilogía, y no desentonó; Crónicas regresa al asunto de la violencia y la delincuencia y su vínculo general con la pobreza tercemundista; e incluso The Constant Gardener alcanza sus mejores momentos cuando el cienasta, cámara al hombro, se interna en el laberinto infernal y olvidado de los barrios más pobres de Kenya, con el mismo espíritu de denuncia y reivindicación con que lo había hecho en las calles de la Ciudad de Dios.

Lo de Agresti, es cierto, es un retroceso en esa nueva forma de vinculación, pero, viendo sus películas anteriores, se entiende: el argentino era ya un director hollywoodense aun antes de salir de Buenos Aires.